mio

A veces trato de buscar algún recuerdo de la infancia. Busco, y algo aparece...pero no sé si lo recuerdo ó me lo contaron ya de más grandecita... y eso es lo que recuerdo: lo que el otro recuerda. Cuanto de lo que somos es lo que el otro cuenta de uno? Armar la memoria.
Yo me armé. De a pedazos. No sé si encajan para estar completa (creo que hay algunos que los perdí para siempre). Y hay otros que, imagino, los debo haber hecho entrar. A la fuerza. Y ahora están doliendo. Como un par de zapatos que no son los tuyos, los probas, te duelen, no son cómodos para caminar...pero son los que te gustaría tener, y achicas los dedos o le pones algodón en las puntas.
y un día te cansas y tirás los viejos zapatos heredados y caminás descalza...y sentís tu camino. Y decidís caminar con tus propios pies, aunque se encallen, aunque duelan, aunque se lastimen....pero tuyos los callos, los dolores, las lastimaduras.